Caco de Tijolo

Amor de Verão

2011-12-02T18:12:00.001-08:00

Composta em meados de 2008, Amor de Verão é uma reflexão sobre os relacionamentos amorosos na contemporaneidade. Em plena era da ficada, dos amores fulgazes, das festas inesquecíveis, das transas performáticas e das redes sociais da internet, ficou mais fácil ou mais complicado achar o grande amor de sua vida? Aliás, esse negócio de grande amor existe, mesmo?

Através da estética "axé-babá", predominantes nos melhores momentos do carnaval soteropolitano, combinando caidinhas "durvalelianas" e passagens "jammiliumanoitescas", Amor de Verão nos propõe um questionamento saudável, nem tanto existencial, mas provocador, sobre a tônica das paixões carnavalescas. Eis a letra:

Quando te encontrei

Mais linda do que o pôr-do-sol no Porto | Sim, falo do mais belo da cidade, no Porto da Barra

Iluminou minha vida

Começou de novo | Referência ao ciclo passional, que às vezes se torna lugar-comum

Num barquinho eu e você | Não são românticos aqueles barquinhos no Porto? hehe.

Viver só vale a pena se acreditar

Que jogar tudo pro alto é ser livre para amar | Ressalta o caráter hedonista do carnaval: Carpe Diem!

Essa é a levada do Amor

Todo mundo vai cantar | Essa parte, bem manjada, traz à tona ao ouvinte toda memória musical "axezeira"

É Amor ou Paixão? | A grande indagação que permeia a música, sobre a

| perenidade das relações nesse intermitente rio carnavalesco.

Vai durar mais que o verão? | A estação "praiera" serve como medida temporal para a

| os encontros amorosos.

Ou será que o mar vai levar você de mim?| O vai e vem das marés é uma metáfora interessante para o vai

| e vem das pessoas em nossa vida.

Foi bom enquanto durou

Agora acabou, estou indo embora | Remete ao fluxo turístico de pessoas que vêm a Salvador
| curtir o carnaval e retornam logo depois às suas cidades.
Mas não vou deixar o Amor acabar |
| É para isto que existe Facebook: mantermos contatos,
Assim como a luz do farol não vai acabar | mostrarmos o que curtimos, como queremos parecer
| e desfilarmos nossas fotos mais bonitas nos status alheios.
Essa é a levada do Amor

Todo mundo vai cantar | A música popular se vale de refrões grudentos e de fácil
| deglutição para impregnar-se em nossos ouvidos.
É Amor ou Paixão? | Não dá para fugir a essa parte da receita!

Vai durar mais que o verão?

Ou será que o mar vai levar você de mim?

Confesso que, em termos de Axé Music, gosto mais das músicas antigas de Luís Caldas, Asa de Águia; dos tempos áureos da Timbalada; dos grandes sucessos do Chiclete; e do "afro-ijexá-samba-reggae" de Olodum, Brown e outros. Amor de Verão segue uma tonalidade que remete aos melhores momentos do Asa, com uma dosagem irônica de lirismo sobre os amores carnavalescos. Um exercício musical da baianidade dos compositores.

Trans Tornado

2011-11-24T14:17:00.000-08:00

Poema Imagético feito na época em que estudei o movimento concretista, em especial a tríade paulistana formada pelos irmãos Augusto e Haroldo de Campos e Décio Pignatari. Remete à idéia de Louis Pasteur de que, na natureza, nada se cria, tudo se transforma; estabelecendo assim um paralelo metalinguístico em relação à criação poética. Do problema, vem a urgência do poema, transmutada como se fosse por uma ventania.

Ao final de tudo, só nos resta ser pó.

Micro Chips Potatoes

2011-11-04T17:43:00.000-07:00

Chopp's lavam minh'alma

Back's pra me chapar

Esqueço de tudo: vou à Chapada

Ah, Microchips!

Me levam a qualquer lugar.

Nem Ligo...

2011-10-31T19:05:00.000-07:00

O Romântico liga no dia seguinte

O Cafajeste, quando está afim

Romantizo cafajestices

Enquanto ela não liga pra mim

Verdade Nua

2011-10-26T16:03:00.001-07:00

A Verdade me veio nua

Pura e envergonhada

Feito uma moça virgem

Prestes a ser deflorada

A Verdadeira Poesia

2011-10-25T20:02:00.000-07:00

Olhando para os livros sobre a estante: Drummond, Pessoa, Vinícius...

- Porquê os poetas são sempre assim, feios?

- Se eles fossem bonitões, não iriam perder tempo escrevendo tanta merda. Iriam direto ao ponto e comeriam todas mulheres que quisessem. Sem precisar escrever porra nenhuma.

- Será que um dia eu consigo escrever um livro?

- Sobre o quê? Salões de beleza e academia?

- Não, besta... Um livro de poesias, sobre meus sentimentos, sobre a vida...

- Você não sabe porra nenhuma sobre poesia.

Soltou os cabelos, moveu-se felina em minha direção e ameaçou me afogar naqueles belos olhos da cor do oceano. Linda.

- E você não sabe porra nenhuma sobre a vida!

Ela é a verdadeira poesia. A que todos os homem procuram.

Astrolábios

2011-10-23T19:27:00.000-07:00

A mim, você não engana

Esses olhos de piscina

Calma d'água pisciana

Tempestades leoninas

Toda vez em que nos vemos

É como se estivesse em vênus

Toda vez em que 'cê parte

Eu queria ir a Marte

Eu fico sempre na vontade de você

Só quero lhe saber o gosto

Navegar no céu da boca

Encontrar os Astrolábios

Me guiar pelas estrelas para não

Passar mais uma noite a só

Eu me sinto um planeta

Orbitando ao seu redor

'Cê tem mais fases que a Lua

É tão difícil entrar na sua

Cada vez que me diz não

Eu me sinto em Plutão

Eu tento ser cara-metade de você

Me põe às margens do seu mapa astral

Nos detalhes do seu rosto

Encontrar os Astrolábios

Mais uma música. Posteriormente, colocarei o tradicional texto explicativo.

Se quiser dar uma olhada em outras sem precisar me esperar fazer o upload, eis:

Dom de se Entregar

Flor no Copo D'água

Sampa - versão da música de Caetano interpretada na gaita e violão

2011-08-21T20:14:00.000-07:00

Música, poesia e sacanagem: é o que mais me anima

Há coisas na vida que não têm solução

Mas, para todas, existe rima!

2011-06-16T16:36:00.001-07:00

A solidão é muito cara

Mas a liberdade é impagável

Ascendendo Espiritualmente

2011-05-14T07:40:00.000-07:00

.Jesus, além de amor e perdão, cultivava dreadlocks incríveis. E ensinou aos cananeus, que apedrejavam um pobre rasta:

. - Aquele que nunca fumou, que atire a primeira ponta!... Digo, pedra!

A MAIS

2011-05-08T08:08:00.000-07:00

Lição n. 1:

Para se conquistar uma MULHER,
É necessário fazê-la sentir-se
A mais importante
A mais desejada
A mais querida
A mais especial
Ou, ao menos, sentir-se a mais deselegante
A mais odiada
A mais traída
A mais superficial

Na verdade, não importa muito o sentido do que você faz
Desde que ELA seja sempre A MAIS

por Pedro Paula, o Poeta da Persuasão

Poesia criada e lançada no Facebook, reproduzida aqui no blog. Não é que o formato de novas mídias interfere no processo de criação?

Doce de Tamarindo

2011-04-13T19:39:00.000-07:00

Não me deixa assim tão solto

Me abraça no seu corpo, vamos

Provar o fruto do pecado.

Delicioso doce amargo.

Nosso amor é tão gostoso

Tem sabor de azedinho

É pra chupar bem devagar

É doce de tamarindo

Se eu saio de repente

Tu esqueces que eu existo

Deixa outro pretendente

Sussurar ao seu ouvido

Vou mordendo pela polpa

Até chegar no caroço

Tirando sua roupa

Beijando sua boca

Lhe causando alvoroço

Nosso amor é tão gostoso

Tem sabor de azedinho

É pra chupar bem devagar

É doce de tamarindo

imagem: http://oficinafranciscodlafuenteguarany.blogspot.com/2010/08/tamarindeiro-as-margens-do-rio-corrente.html)

Textura cremosa, um toque adocicado e o azedinho que nos deixa com gostinho de quero mais: quem já provou doce de tamarindo sabe do que estou falando. Eu nunca havia pensado que um sabor tão ácido, adstringente, pudesse se tornar tão viciante, até conhecer essa fina iguaria, obtida pelo cozimento da polpa que reveste as sementinhas redondas encontradas dentro da vagem do tamarindeiro.

Árvore originária das savanas africanas e do sudeste asiático, em sua plenitude o tamarindus indica pode chegar aos 25 metros de altura, formando uma copa densa e ornamental sobre um tronco forte, resistente a pragas e cupins. Com suas flores de um amarelo-avermelhado selvagem, espalhadas em torno da vagem amarronzada de casca lenhosa, quebradiça, o tamarindeiro pode parecer um tanto agreste, mas é também uma planta que carregada de histórias e sensibilidade – suas folhas se fecham quando sentem frio.

O seu nome vem do latim tamarindus, que na verdade é uma adaptação do árabe tamr híndi (tâmara da Índia), prova de que seu sabor já rodou o mundo em forma de doces, bolos, sucos, licores e o que mais se puder inventar. No Sudeste Asiático, dizia-se que o tamarindeiro era morada de influências maléficas, sendo seu perfume, sua sombra e os objetos produzidos com seu tronco capazes de realizar proezas como dominar o mais temível dos inimigos. Aos amigos, pode-se oferecer a receita à qual me refiro; seria o seu néctar mais puro – tamarindo cozido em água e misturado com açúcar, resultando numa calda pastosa marrom de aspecto terroso e forte sabor agridoce.

Para se obter o máximo de prazer ao saboreá-lo, o doce deve ser tragado pelos lábios lentamente, num ritmo similar ao da cocada-puxa, e dissolvido pela língua com movimentos leves, de forma a espalhá-lo aos quatro cantos da boca, como tradicionalmente fazemos com o brigadeiro de panela – com alguma prática, estamos aptos para nos deliciar plenamente com essa explosão de sensações agridoces que invadem nosso paladar a cada colherada.

Certamente, seu sabor não é tão dócil quanto o de outros doces como banana, ambrosia ou ameixa, mas por quê o doce de tamarindo nos provoca tanto descontrole, seguidos de impulsos gulosos e salivação involuntária? É um mistério sem resposta, como o das paixões que volta e meia nos arrebatam de repente e nos fazem arder de febre, quando nós, mesmo sabendo que vamos sofrer, agimos como inconseqüentes e nos entregamos plenamente a um relacionamento fadado ao fracasso. Ou como as viroses pós-carnaval: todo mundo sabe que vai rolar, acha que “em mim não vai pegar”, curte pra caramba, e no final, quando a folia acaba, termina arrasado, mas satisfeito: “to f*, mas valeu a pena”. E o pior é que, geralmente, vale mesmo.

Por isso, aproveite o momento e chupe devagar o seu doce de tamarindo. Não deixá-lo solto vai evitar que algum pretendente invejoso venha sussurrar ao seu ouvido. Dance bastante, agarre o seu doce de jeito e siga o percurso: mordendo a polpa até chegar ao caroço, tirando a roupa e causando alvoroço (gostei de usar esse sinônimo inusitado para a excitação, e ainda encaixou bem na rima).

(fonte: http://bacalhaucombatata.blogspot.com/2009/11/frutas-por-onde-elas-andam.html)

O quarteto de rimas emparelhadas que abrem a canção podem ser classificadas como ricas em sua versificação, pois rimam palavras de classes gramaticais diferentes: solto (adjetivo) ∕ corpo (substantivo), pecado (substantivo) ∕ amargo (adjetivo). Também foi utilizado o recurso do encadeamento, quando a frase se inicia em um verso e termina no seguinte (Me abraça no seu corpo, vamos ∕ provar o fruto do pecado). Para terminar a estrofe, uma antítese “clássica”: delicioso doce-amargo.

O refrão e o ritmo remetem à malícia dos gêneros populares dançantes, como brega, arrocha, seresta e afins. “É pra chupar bem devagar ∕ É doce de tamarindo”: aproveitar o momento lentamente para prolongar o prazer (da dança, da degustação do doce ou do que mais você puder imaginar) é a idéia dessa metáfora.

No segundo quarteto, as rimas se tornam alternadas: “Se eu saio de repente (advérbio) ∕ Tu esqueces que eu existo (verbo) ∕ Deixa outro pretendente (substantivo) ∕ Sussurrar ao seu ouvido (substantivo)”, mas, justamente pela alternância, continuam ricas, entre advérbio ∕ substantivo e verbo ∕ substantivo.

Apesar de ser uma música popular, o refrão desta música não contém rima, e essa não foi uma decisão consciente. Apenas senti que a vocalização no final (o tradicional ô-ô-ô) e a simplicidade da idéia bastariam para atingir o efeito pretendido. A incorporação de vícios de linguagem, gírias e regionalismos dá o efeito de lingaguem “falada”, coloquial, muito presente nas músicas dedicadas massa. É importante que esses desvios da norma padrão se dêem de forma natural, encaixando suavemente na melodia e no contexto da letra, com humor e ironia, mas sem exagero, ou o que se obtém é um amontoado de gírias e clichês sem originalidade.

Enquanto as duas primeiras estrofes deixam sub-entendido que comer doce de tamarindo serve como metáfora para o desenrolar de certas paixões, as rimas alternadas da terceira estrofe escancaram a comparação: “Vou mordendo pela polpa ∕ Até chegar no caroço ∕ tirando sua roupa, beijando sua boca ∕ lhe causando alvoroço”.

A seqüência que percorre da polpa até o caroço descreve uma aproximação que começa mais suave, tirando a roupa, e vai até o mais intenso, causando alvoroço. Esse encerramento da canção, conotando uma aceleração na intensidade do toque, teve seu entendimento facilitado pelas rimas pobres entre substantivos (“polpa ∕ caroço ∕ roupa ∕ boca), que conduzem ao final a uma rima rica, com uma palavra mais inusitada (alvoroço). Esta seqüência evidencia a comparação: morder a polpa até chupar o caroço (na fruta), e tirar a roupa, beijar a boca, causar alvoroço (no ritual amoroso). A variação melódica com mi maior à sétima que ocorre nesta passagem e a inclusão de um verso a mais na métrica ressaltam a função da terceira estrofe de encerrar, dar um fechamento à idéia da música.

Mas, como muitas músicas que ouvimos por aí, Doce de Tamarindo não tem começo, meio e fim, e sim um refrão grudento ensanduichado por pensamentos pouco complexos e muito polivalentes. Simples como a receita do doce, mas capaz de provocar sensações intensas; se consumida em demasia, pode provocar enjôo e disritmia intestinal, mas, ainda assim, esta canção merece uma interpretação musicalmente bem mais sofisticada, digna do sabor requintado e selvagem do doce de tamarindo.

O Seu Olhar

2011-01-08T19:33:00.000-08:00

O Seu Olhar

D Bm7 G E∕G A7 D
o͡ + o͡ + o͡ + o͡ + Solo gaita 1
6 -6 6 -6 6 6 -7 -6 -7 -6

D F#m G
Percorrer estrelas em noite de luar
E∕G
E me perder nas curvas
A7 D
do céu em seu olhar
F#m G
Dizia o poeta: é preciso navegar
E∕G
Por sonhos mais distantes
A7 D
Terras do além-mar

D Bm
Nosso amor navegando
F#m
Sem olhar para trás
G
Quando eu oceano
D
O seu olhar é cais

D Bm
Flores da nossa terra
F#m
O seu olhar me traz
G
Nesses dias de guerra
D
O seu olhar é paz

Solo Gaita 1

D F#m G
Nascer, em seu olhar, o amanhecer
E∕G A7 D
Colore os caminhos do meu dia
D F#m G
Expõe outras lindas, suas formas
E∕G A7 Bm7
Me mostra onde está a poesia

Bm7 F#m
Você, o que eu preciso
G E∕G A7 D
Viver, não é preciso
D F#m
Ondanear ao bel sabor
G
O Destino é um menino
Gº A7
Brincando na imensidão azul do mar

D Bm
Nosso amor navegando
F#m
Sem olhar para trás
G
Quando eu oceano
D
O seu olhar é cais

D Bm
Flores da nossa terra
F#m
O seu olhar me traz
G
Nesses dias de guerra
D
O seu olhar é paz

Solo Gaita 1

Solo Gaita 2 - sobre a melodia do refrão

-7 -7 -7 -7 6 5
6 6 6 6 5 4
6 6 6 6 5 6
6 6 6 6 -6 6

Créditos

Música e letra de Pedro Paula. Utilizando gaita diatônica Hohner Golden Melody Tom G, suporte para gaita, violão Yamaha NTX 700. Gravado no programa Debut, num notebook LG R440. A imagem está fora de sincronia com o som devido à baixa resolução da WebCam do micro. Futuramente, gravarei em suporte de mais qualidade.

Comentários do Autor

A letra da música "O Seu Olhar" faz referência a dois grandes poetas da língua portuguesa: Luís Camões e Fernando Pessoa. O primeiro foi o cara que nos mostrou que a figura de linguagem que melhor descreve o amor é o paradoxo, em "Amor é fogo que arde sem se ver"; enquanto o segundo, colocou a navegação como metáfora para a criação poética. Disponibilizei os textos no fim do post, para ilustração.

O Eu Lírico da canção enxerga o mundo através dos olhos de sua amada. Como se os olhos dela pudessem re-transmitir a sublime sensãção de nos deparar com o céu estrelado, ou a lua, o nascer do sol, o mar; enfim, os fenômenos naturais que nos encantam por sua grande beleza e nos fazem sentir parte de um universo maior, que perpassa nossa existência e nos conecta com todas as outras criaturas capazes de compartilhar conosco essa coisinha insignificante que é a vida.

Em "Dizia o poeta: é preciso navegar por sonhos mais distantes, terras do além-mar", há uma referência direta à frase que Pessoa tornou famosa. Navegar é uma boa alegoria para os relacionamentos afetivos. Navegar rumo ao desconhecido, sujeito à imprecisão do acaso, é algo que nos assusta tanto quanto colocar o status de casado no orkut ou uma aliança nos dedos. Os navegantes são pessoas que nunca podem se deixar prender pelos seus medos.

No refrão, busquei palavras que soassem suavemente, enriquecidas com artifícios como a transformação de "oceano" em um verbo: "Quando eu oceano, o seu olhar é cais". Seria bonito, este verbo, "oceanear". E foi justamente ele que me inspirou a colocar "ondanear" no início da última estrofe. Também busquei fazer um jogo de palavras que soasse belo e simples, utilizando uma figura de linguagem conhecida como “Paranomásia”, a repetição de sons semelhantes em palavras com significados diferentes, como nas rimas “trás(advérbio) ∕ cais ∕ traz(verbo) ∕ paz”. As duas antíteses que encerram os versos do refrão em “Quando eu oceano, o seu olhar é cais” e também em “Nesses dias de guerra ∕ O seu olhar é paz”, mostram que o casal tem atitudes opostas que, porém, terminam por se completar na relação. Conforme o paradoxo amoroso do velho Camões: como um sentimento tão contrário a si mesmo pode constituir o mais pleno vínculo afetivo entre as pessoas?

Em “Ondanear ao bel sabor”, continuei meus neologismos com inspirações Brownlescas (tipicamente baianos e atrevidos), utilizando o começo de uma expressão como bel prazer (vontade própria, livre arbítrio) para recriá-la como “bel sabor”, como se o rumo da nossa vida navegante fosse uma mistura entre a nossa vontade e o sabor das águas, para onde as ondas nos levam.

Por fim, uma tentativa de criar uma bela imagem na cabeça do ouvinte: “O Destino é um menino brincando na imensidão azul do mar”, onde há inclusive uma variação à sétima na melodia que enfatiza o tom dramático dessa passagem. E afinal, se existem meninos chamados Justino, Aurelino e Firmino, porque não chamar o garoto brincando na imensidão sublime do mar, garoto este que é também o filho mais puro do amor entre as pessoas, de Destino?

Textos citados:

Amor é fogo que arde sem se ver

Amor é fogo que arde sem se ver;
É ferida que dói e não se sente;
É um contentamento descontente;
É dor que desatina sem doer;

É um não querer mais que bem querer;
É solitário andar por entre a gente;
É nunca contentar-se de contente;
É cuidar que se ganha em se perder;

É querer estar preso por vontade;
É servir a quem vence, o vencedor;
É ter com quem nos mata lealdade.

Mas como causar pode seu favor
Nos corações humanos amizade,
Se tão contrário a si é o mesmo Amor?

Luís de Camões

Navegadores antigos tinham uma frase gloriosa:

"Navegar é preciso; viver não é preciso".

Quero para mim o espírito [d]esta frase,
transformada a forma para a casar como eu sou:
Viver não é necessário; o que é necessário é criar.
Não conto gozar a minha vida; nem em gozá-la penso.
Só quero torná-la grande, ainda que para isso tenha de ser o meu corpo e a (minha alma) a lenha desse fogo.

Só quero torná-la de toda a humanidade; ainda que para isso tenha de a perder como minha.
Cada vez mais assim penso.
Cada vez mais ponho da essência anímica do meu sangue o propósito impessoal de engrandecer a pátria e contribuir para a evolução da humanidade.
É a forma que em mim tomou o misticismo da nossa Raça.

Fernando Pessoa

2011-01-05T18:49:00.000-08:00

Corpos ao solo
Rosto no colo
Mão nos cabelos a deslizar
Abre o botão
Fecha os olhos
Vem, menina
Vem me ninar

Sopa de Letras

2011-01-04T19:27:00.000-08:00

Preparei uma sopa com meus melhores discos
Para sentir o sabor das palavras de Chico

Caetano Velou presságios da Música Popular do Brasil
Repique nervoso, pandeiro ágil
SuinJorge Ben com Gilberto Agiu

2010-11-25T20:04:00.001-08:00

Eu só sei do que sou capaz
Pois, do que não sou,
Não vou desistir jamais

Conselho Dominical de Ferreira Gullar

2010-10-24T13:39:00.000-07:00

Há dias que amanhecem bonito
e a alma insiste em acinzentar
Se a vida perder o sentido
Só nos resta sair
Sem destino
e Andar

. Sexta, 22/10, fui ao show de Carlinhos Brown no TCA, onde ele contou sobre uma noite em que ficou acordado até altas horas, insône, sem saber porquê não conseguia dormir. Começou a rezar, e, estranhamente, não foi pelo Pai Nosso, e sim pela Ave Maria. Rezou tanto para Maria que dormiu. Pela manhã, Brown acordou e, sem lembrar como, descobriu que havia recebido mais uma música, "Maria de Verdade", que veio a ser gravada pela ilustre visitante que recebeu neste dia, Marisa Monte.

. Hoje, abri o jornal e li uma crônica de Ferreira Gullar ("Os Acasos da Manhã"), onde ele fala sobre um dia que amanheceu belo, mas ele estava de alma acinzentada. Sem razão ou destino, saiu para andar pelas ruas do Rio. Foi reconhecido por um senhor, provavelmente argentino, que lhe abordou dizendo ter levado uma crônica sua ao síndico do edifício onde o poeta morou em Buenos Aires, quando estava exilado. Nesta crônica, Gullar fala de uma vez em que voltou à cidade para lançar sua grande obra, "Poema Sujo", e um amigo o levou para tirar fotos e filmá-lo em frente à moradia onde escreveu o livro. Hoje, quem passa pela calçada deste antigo edifício na capital argentina pode constatar sua importância para a poesia brasileira como berço da concepção do "Poema Sujo, ao ler a crônica de Gullar, devidamente emoldurada na parede. Essa mistura de destino e acaso, que nos leva a recriar a realidade de modo tão singelo e bonito quanto Brown e Marisa fizeram ao criar "Maria Verdade", ainda fascina o maior poeta vivo brasileiro, aos 79 anos.

. A angústia nos dias bonitos, a insônia nas noites calmas, existe algo de perturbardor em nossa condição humana: aprisionados em nossos corpos, inseridos em universos simbólicos, confusos ou convictos acerca de nossos sentimentos e ideologias, somos impelidos a nos expressar através de experiências compartilhadas para que, de fato, existamos além de nós mesmos. Para saírmos de nós e penetrarmos em corações alheios (ou na eternidade), temos que interagir com os outros, tocarmos em seu afeto. Sem eles, nossas experiências não têm sentido.

. Precisamos nos expressar. Ou então, não há porquê se manifestar, não há porquê Carlinhos dormir, não há porquê Gullar sair e andar, nem porquê eu blogar. Continuem a se manifestar, Brown, Gullar e outros iluminados, pelo bem da humanidade. Que todos se manifestem esteticamente, para manter em dia a própria sanidade.

2010-10-09T21:49:00.000-07:00

No início, o amor me inspira
depois, me pira
depois, ra

eu não tô nem aí

2010-08-21T11:08:00.000-07:00

Poesia

A beleza oculta no seu dia-a-dia

Fase de Frases

2010-08-17T19:38:00.000-07:00

Antes de ter tudo o que quer
Dê valor a tudo o que tem

Liberdade não é a viver sem regras
E sim saber seguir suas próprias regras

Dezoito anos:
Um milhão de idéias na cabeça
E nenhum tostão no bolso

Quantos Rios Correm nos Lençóis

2010-08-07T22:57:00.000-07:00

Quantos rios correm nos lençóis

E deságuam, emaranhados entre nós?

Só rio em seu sossego

Sonho afogado em beijos

Navego em seu corpo para amar

Como um barco sem vela ou cais onde atracar

Destino incerto, marinheiro sem mar

Não espere da vida mais do que aconteça

Esqueça

Toda água do mundo nunca vai acabar

Antes da primeira chuva cair

Suas lágrimas irão secar

Ardente, nosso leito

Vai derramar desejo

Em ondas nosso amor se espalhará

Letra de Pedro Paula e Marcos Gabriel Lisboa

Frases Bivolt

2010-08-07T22:42:00.000-07:00

Remédio pra secura
É comer água de chuva

O que o egoísta e o maconheiro têm em comum?
Tudo o que fazem é baseado em suas mentes

É um sujeito perspicaz
Pega as coisas por sua essência

Flor no Copo D'água

2010-07-14T18:22:00.000-07:00

Foto de Josef Sudek

O nosso amor é como a flor no copo d'água

Cujo perfume esqueceu-se pela sala

Quase tão bela quanto a saudade

Tem prazo de validade

Pois quando a flor da natureza é separada

Toda beleza seca e torna-se mágoa

Por mais que o tempo vá correndo ou se arraste

Pólen, polemiza qualquer uma relação

E se a gente não resiste à vida e mente

A flor não vira semente

E vai terminar nas mãos

De alguém que vai apenas apreciá-la

E pôr pra morrer de sede a flor no copo d'água

Eu não queria que tudo terminasse assim

Pois eu costumo insistir até o fim

Amor gostoso feito uma caixa de chocolate

Mas acabou antes que você chegasse

Minha Princesa

2009-10-28T19:56:00.000-07:00

Minha Princesa

. Lembro claramente da primeira vez em que a vi. Era sexta-feira, antevéspera de natal, o shopping lotado de gente à procura dos últimos presentes.
Ela estava numa loja de departamentos, perdida entre a seção de brinquedos e os produtos de beleza. Quando parei os olhos naquele corpinho - assim meio magrinha, mas dotada de belas curvas e uma traseira bem feita, empinadinha, do jeito que eu gosto – decidi que iria possuí-la a qualquer custo!
. E olha que foi mais difícil do que eu pensava. Mas depois de muita conversa e insistência, ela terminou entrando na minha. No início, rolava apenas umas voltinhas pela praça, nós dois, lado a lado. Enquanto eu a conduzia pelo braço, os caras mais velhos me comediavam:
. - Olha só! O guri é mó zé-ruela! Não sabe nem o que fazer com o material que tem!
. - Se ela fosse minha, ia sentir o peso de um homem de verdade!
. Pouco me importavam os comentários. Sabia que qualquer um faria de tudo para estar no meu lugar. E não adiantava, por mais que eles falassem, ela era só minha! Nunca aceitaria dividi-la com ninguém.
. Precisei de boas doses de respeito, controle e equilíbrio para criarmos alguma intimidade. Mas não demorou muito e aprendi a lidar com ela. Até apelido coloquei, Minha Princesa, imagine só!
. Quando me senti seguro o bastante, não vacilei, e finalmente consegui o que tanto queria. Levei-a para um matagal na rua de trás, um lugar isolado e coberto por uma graminha rasteira e macia, onde pude ficar à vontade com Minha Princesa.
. Montei em cima dela e procurei uma posição confortável. A princípio, a inexperiência me fez agir meio bruscamente. Cheguei a pensar que não conseguiria ficar de pé. Mas não demorou e fui pegando a manha. Comecei devagarinho, até achar um ritmo legal, me movimentando constantemente para não tombar. Que delícia! Era a primeira vez que experimentava aquela sensação, uma mistura de liberdade e prazer. Acelerei, fui mais rápido, rápidão, rapidíssimo, e... Me senti leve como se estivesse voando! Foi inesquecível!
. Depois disto, ainda vivemos bons momentos juntos. Até uma armadilha do destino nos separar tragicamente. Estava toda a galera passeando pela rua de cima, numa boa, quando alguém inventou de descer a ladeira do Quebra-Pescoço. Era o tipo de desafio que qualquer moleque deveria encarar para ser minimamente respeitado lá na vizinhança.
. - Quem chegar primeiro na fonte da praça, ganha!
. - Ganha o quê? A gente vai arriscar se estrepar todo por nada?
. - Quem ganhar essa corrida vai poder andar nas bikes de quem quiser por uma semana!
. - Ih, ta com medo, fraco?
. - Porra nenhuma, chego primeiro que você!
. - Então, vamo nessa! Um, dois, três, e... Já!
. Agora eles veriam quem era o otário! Em poucas pedaladas, eu e Minha Princesa atingimos tanta velocidade que já chegamos à descida do Quebra-Pescoço na liderança. Aproveitei o início mais plano da ladeira para utilizar a potência máxima das minhas pernas e chegar à descida embalado, o que nos deu alguma vantagem sobre o grupo. Disputávamos com cinco ou seis garotos, e apenas um deles, um grandalhão que não lembro o nome agora, permanecia na nossa cola.
. Pedalei mais rápido. O vento revirava minhas pálpebras e Minha Princesa corria a mil por hora, de um jeito que eu nunca havia imaginado. O grandão pedalava com força, mas tinha pernas longas demais para sua Bicicross e acabou ficando para trás.
. A vitória parecia ser apenas uma questão de tempo. Deixei Minha Princesa correr frouxa, me equilibrei e fizemos uma curva de raio perfeito, entrando na última reta avionados. Estrava prestes a acontecer: alem de livre acesso às melhores bikes da rua, teria o meu respeito, maculado por anos de gozações sofridas, totalmente restituído!
. De repente, comecei a notar um ruído: vvvvrrrRRR... Ainda cheguei a pensar que eram as correntes da Minha Princesa, rugindo em alta velocidade. Mas aquilo foi crescendo, crescendo... vvrrRRRRUUURURR... Até se transformar num barulho estrondoso!
. Um cheirinho inconfundível me trouxe à tona: só podia ser o caminhão de lixo! Se aproximava pela rua transversal e logo adentraria na Quebra-Pescoço, bloqueando toda a passagem. Tínhamos que parar de qualquer maneira!
. E justamente na hora em que mais precisei da Minha Princesa... Apertei os freios e nada aconteceu. Tentei de novo. Nada. Ela parecia não me obedecer. Fiquei desesperado!
. Ao ver o caminhão de lixo despontando no Quebra-Pescoço, me precipitei. Pulei fora da pista e caí rolando na calçada. Felizmente, numa parte coberta de mato. Minha Princesa não teve a mesma sorte. Foi esmagada pelo caminhão e reduzida a um monte de ferro retorcido. Ela ficou irreconhecível. Eu, humilhado.
. Talvez Minha Princesa tenha se desgastado demais durante as nossas aventuras. Apesar disso, eu nunca imaginaria que ela pudesse perder os freios assim, de repente, e logo num momento tão crucial, quando a nossa honra estava em jogo. Foi um golpe duro. Dentro de mim, me consolei numa certeza: apesar de não ter me consagrado o melhor ciclista do bairro, pelo menos nenhum babaca jamais desfilou com a Minha Princesa de role por aí.
. Mesmo assim, fiquei um bom tempo de luto. Nem passar pelas bandas do Quebra-Pescoço eu queria, porque já batia uma vontade de soluçar. Mas sabe como é jovem... Principalmente eu, que sempre fui um cara volúvel. Terminei superando o trauma.
. Há certas coisas que ao longo dos anos ficam cada vez melhores. Hoje, ando de carro e não sinto tanta saudade da época em que tinha de suar pra subir ladeira. No entanto, são lembranças que me acompanharão para sempre. Andar de bicicleta é aquele tipo de coisa que a gente só sabe quando começou, e nunca como vai acabar. Realmente, é o tipo de coisa que, uma vez aprendida, a gente não esquece jamais... Enfim, é dos melhores tipos de coisas da vida.
. Por isso, minha tristeza só durou até o meu aniversário, quando ganhei uma lambretinha que por muito tempo foi A Sensação entre as meninas lá da rua.

Pedro de Freitas Paula

Milagre do Amor pelo Bisavô Paula

2008-12-25T19:31:00.000-08:00

Numa das costumerias visitas dominicais à vovó Zaydi, matriarca do clã dos Paula, Tia Ângela me confirou a guarda de parte valiosa da memória da família. Um monte de papéis amarelados, cartas trocadas há quase cem anos atrás, jornais de bairro escritos à mão, algumas folhas dobradas, outras meio amassadas, todas com aquele aspecto de coisa velha. Entre isto, havia uma poesia, recitada por meu bisavô Antônio Francisco de Paula Júnior para o amor de sua vida, Marcionila Mendonça de Paula, no dia da comemoração de suas bodas de ouro. Diretamente de vinte e três de novembro de 1957.

Vou transcrevê-lo:

Milagre do Amor

Para o amor, taumaturgo, o passado é o presente...

.........................................................................................

Como te vejo moça, elegante e atraente!...

Que mimo e gentileza, é pura a simpatia

Que de teu rosto e corpo, eu sinto, se irradia.

Tua face rosada e teu cabelo loiro

são sempre o meu encanto e o meu rico tesoiro.

Teu olhar cintilante, encantador, fatal,

Que me atrai e seduz: meu luzente fanal...

Teu ondulante andar, gracioso e gentil...

Tens a mesma elegância e o primor do perfil.

Vivaz e alheio ao tempo - é presente e passado

O amor não envelhece e belo é o ente amado...

É tua alma de escol, teu coração bondoso,

Festival harmonia em meu peito amoroso.

Certo que não mudaste... e fitando-te agora

Vejo-te ainda e sempre como te vi outrora...

A meus olhos de esposo és a mesma mulher.

Minh'alma te ama, te estima e te quer!...

..............................................................

Tú a mesma frescura... Eu, sempre o mesmo ardor...

Insondável mistério!... Oh milagre do amor!...

No dia das nossas

Bôdas de Oiro 23/11/1957

O Velho: 81 anos, 4 meses e 23 dias.

A velha: 80 anos e 4 meses.

Quando li aquilo, estabeleci uma conexão através do espaço-tempo com meu bisavô.

E escrevi este texto em resposta.

o amor não é cego
o amor enxerga além do presente
por isso te vejo tão atraente
como aquela menina
sonhadora, linda, loira
que amo desde e para sempre

o amor não é surdo
e entende tudo o que eu digo
por isso quando sussurro
palavras de amor aos teus ouvidos
teu corpo me responde com um suave arrepio

para o amor, não há tempo
tudo acontece quando ou quanto quiser
em alguma cabeça de qualquer homem
no seio ou no ventre de uma mulher

o amor pode enrugar, esbranquecer, engordar,
se encher de pelanca, amolecer
ou simplesmente se esquecer
mas nunca morre: só muda de lugar
ou de endereço, modo, gênero, remetente
porque quem ama uma vez quer amar eternamente

o amor só envelhece mesmo
nos corações enfadados de bater
mas de repente se multiplica
no amor dos que acabaram de fazê-lo

firmado pelo pranto dos que acabam de nascer

esse amor, que corre em minhas artérias
e escorre em todos os sentidos para você
irradia em nosso corpo
toda vontade de viver

Mulher

2008-11-27T19:09:00.000-08:00

a vida escorre por entre suas pernas
envolta em sangue
delírios do amor e da guerra
e nasce

flui do enlace

óvulo esperma
ou seria
consentimenteosfera?

.
não importa
a vida simplesmente brota
feito semente
o feto é forjado humano

pelo calor intra- ventre

até a poda do elo umbilical

quando a vida floresce gente

para o bem ou para o caos

e por mais que pareça estranho

ou seja apenas normal

eu passei a vida inteira tentando

voltar àquele infinito profundo das mulheres

onde somem se não todos os problemas do mundo

ao menos os de um homem

. Sair do interior da mãe, crescer, se desenvolver e tentar penetrar outras fêmeas: esse é o ciclo do ser humano masculino. A melhor coisa que um homem pode fazer é estar dentro de uma mulher. Amá-la e ter filhos talvez seja a única maneira de compensar o mal causado pela sua existência.

. Todo ser precisa destruir ou transformar algo para ser Vivo, mas a nossa espécie anda exagerando. Cônscios de nossas limitações, sabemos que a mudança leva tempo - algo cada vez mais raro - e o melhor a fazer é passar às gerações posteriores ensinamentos para uma coexistência melhor. Tudo parte da fluência da Vida, essa entidade superior que pôs um micro-chip em cada um de nós, fazendo com que nos atraiamos ou não uns pelos outros. Quando o parafuso certo encontra a porca certa, uma engrenagem funciona corretamente na máquina da Vida.

. Mas demora pra acontecer. Às vezes, é um ritual: nos conhecemos, saimos, transamos, namoramos, brigamos, depois voltamos, casamos, tentamos enlouquecer uns aos outros, e, caso não consigamos, nos considerando preparados o suficiente para cuidar de uma nova vida, damos umas fodas bem-feitas e nasce um bacurizinho pra gente cuidar. Ou não, podemos fazer como o casal de mendigos que certa noite se enrolou num cobertor de lã e transou sob a luz da lua no jardim do quartel, no Largo dos Aflitos, detrás da igrejinha: simplesmente fodemos e nove meses depois a porra nasce. Esta cena dos mendigos foi uma das coisas mais bonitas que eu já vi na minha Vida.

. E tem quase nove meses que não toco nesse blog. Precisamente, oito. Não sei se por falta de tempo ou vontade. Minha vida mudou muito durante esta ausência, mas posso dizer que continuo o mesmo. Exceto por ter perdido o hábito de escrever no blog, retomado nesse exato instante como um regresso ao velho EU, aquele que só ia à faculdade tocar um violão na varandinha, passava tardes de besteira, comendo e fumando com meu amor, ou jogando videogame com a galera da rua. E não tinha nada mais importante pra fazer além disso.

. É claro que não faço mais nada disso, quem me conhece sabe que não tenho tempo. Trabalho o dia todo e venho no ônibus pensando no que vou escrever antes de dormir, quando chegar da academia. Substituí o cigarro pela malhação e a saúde agradece. Mas continuo com o velho vício da escrita, que, infelizmente, é filha do ócio e prima do cigarro, embora não possa mais conviver com o restante da família. Escrevo tarde da noite, depois que todos vão dormir, como quem fuma um cigarro escondido no escuro da varanda. Ou faz amor no Largo dos Aflitos, sob a luz da lua e um cobertor maltrapilho.

meu escritor preferido

2008-03-25T20:43:00.000-07:00

. os escritores de quem eu mais gostava eram Jorge Amado, João Ubaldo, Carlos Drummond e Guimarães Rosa. literatura estrangeira? pequenas doses. tirando os porres de vodka(Dostoievisky e Gork), agora não me lembro de mais nada. isso tudo até ler Bukowsky. aí sim, o meu gosto pelas letras evoluiu. hoje, meu autor preferido sou eu mesmo.

sacizeiro

2008-03-25T19:53:00.000-07:00

sou um homem consciente de minhas fraquezas

um homem que levanta o próprio peso no supino

e desaba, ofegante, fodido por uma buceta

sou a alma que caminha, sozinha,

à meia-noite vazia da cidade

e deseja evaporar

sofrer uma mudança metafísica de estado

subir e desaparecer no ar

como a fumaça do meu cigarro

um sacizeiro me pede um real

desespero e vício encarnados

lhe dou três carltons

e ele me abraça como a um velho amigo

o sacizeiro vai embora feliz, e eu, vivo

após mais um encontro com a morte e a poesia

nunca encontrará o real prazer

quem vacilar diante da vida

viver é chupar a buceta de uma puta recém-fodida

. poema inspirado pela leitura de "O amor é um cão dos diabos", de Charles Bukowsky. observação: sacizeiro é uma gíria utilizada em Salvador para designar os fumadores de crack e remete ao saci, personagem folclórico que aparece sempre retratado com um cachimbo à boca.

Vícios

2008-03-20T01:30:00.000-07:00

. fumando. pra caralho. só hoje, uma carteira de marlboro heavy. sinto um muco escorrer pela minha garganta até os pulmões, enquanto o coração lateja no peito suado. uma escarrada no chão revela uma gosma esverdeada e consistente. deixa aí, depois eu piso e some. trago novamente o cigarro à boca e os pulmões irritados se debatem, tentando fugir de dentro de mim. eles deviam saber que é inútil. não há como escapar da fumaça que obumbra o interior do meu quarto, se espalha pelas ruas da cidade e acinzenta toda a atmosfera do planeta.

. tudo tem me cansado. acordar, levantar, sentir fome, andar até o mercado, voltar carregando as compras e subir três andares de escada me arrastando. até bater punheta ta me cansando. foder? talvez me matasse. seria uma morte melhor do que mereço.

. mais alguns anos nesse ritmo e infarto ou fico broxa antes dos quarenta. na pior das hipóteses tenho uma necrose, quiçá um câncer de pulmão ou laringe – ao menos poderei ter a minha foto estampada no verso das carteiras de cigarro. pela primeira vez na vida, ainda que no final, eu apareceria em alguma lugar.

. o celular bipa me avisando que já são cinco da manhã. acendo outro cigarro pra afastar a modorra. a nicotina faz meus neurotransmissores receberem altas doses de endorfina e dopamina, o que aumenta minha concentração e combate o sono. em contrapartida, o mal causado pelo fumo vem me fazendo dormir mais do que o normal. seis horas de sono já foram suficientes para eu me recompor, só que atualmente passo metade do dia dormindo e ainda acordo cansado. é como se meu corpo precisasse de mais tempo de repouso para que as células se multipliquem e me recuperem dos danos causados pelo tabaco. queria poder não dormir. nunca mais. existe desperdício de tempo maior do que dormir?

. escrever é bem melhor. escrever, escrever como sangrar. como fazia henry charles bukowsky. alias, não pense que estou tão sonolento que me esqueci das maiúsculas – é apenas uma tentativa de me aproximar dele. acho que ele escrevia assim porque na máquina de escrever deve ser foda ficar colocando caixa alta toda hora, após cada ponto. ainda mais para quem adora frases curtas. ou quem sabe ele só utilizava letras minúsculas pra diminuir ainda mais os seus escritos? não importa. sou ainda mais idiota do que o velho hank, tentando copiar descaradamente o seu estilo. pra me sacanear, o word vai substituindo todas as iniciais das frases por maiúsculas, me dando o maior trabalho pra fazer um texto merda desses. hoje em dia, até fazer uma merda bem feita é foda.

. e cigarro dá mesmo vontade de cagar. sentado no trono da iimbecilidade, mando o resto da merda pra fora, dispenso a ponta e dou descarga. depois me bato comigo no espelho. minha cara já viveu dias melhores. olhos fundos, cabelos sujos, a cara sebosa. a barba por fazer esconde cravos de cabeça preta, bolas vermelhas inchadas e crateras lunares. espremo uma espinha até estourar abruptamente e sujar o espelho de pus amarelo-ralo. dói bastante, mas eu gosto. escolho um cravo maduro perto da orelha e só me contento quando sinto que meu sangue ainda pulsa, escorre pelo queixo e coagula misturado com a sujeira das unhas. tenho que expulsar esses invasores da minha pele, ainda que fique marcado eternamente pelas cicatrizes. é como uma necessidade, um vício, comparado apenas à minha obsessão pela escrita. ou pelo cigarro. um dia, hei de escrever um livro. no fundo, haverá uma foto desse cara no espelho, ainda mais decrépito. acima, letras garrafais: “ele é uma vítima da própria escrita. escrever é um vício e pode levar à morte.”

fotos de Charles Bukowsky retiradas de http://www.spectroeditora.com.br/autores/bukowski/bukfoto.php

A Pró

2008-01-11T18:21:00.000-08:00

. Estava eu pronta pra almoçar, quando me aparecem dois meninos. De mochila, calça jeans e casaco escondendo a farda azul-bebê. Cheirando a leite.
: – Quanto é a massagem?
. Eu nem estava instigada pra tirar aqueles cabaços assim, na hora do almoço. Horário de almoço é sagrado. Mas fiquei curiosa pra saber quanto aquilo poderia me render.
: – Cinquenta.
: – É... E o serviço completo?
: – Como, serviço completo?! Não tem nada disso aqui, não, menino!
: – Ah, colé... Eu já tenho quase dezoito – e me mostrou o documento. Não resisti.
. Matei duzentos paus. Sem muito esforço. Na outra semana, já vieram com mais três colegas. Esses estavam meio tímidos, nervosos. Mas também foram embora sem camisa, suados, sorrindo. Como verdadeiros homenzinhos!
. Tinha dias que ficavam quase dez meninos sentados na amendoeira em frente ao meu prédio, ali, de bobeira, conversando, alguns mais calmos, outros impacientes, fumando... Eu amava quando traziam vinho e cigarros para mim, quanto mais doida eu ficava, mais gostoso eu fodia.
. Quem eu mais gostava era um chamado Tiago. Tinha uns dezesseis anos, mas assim todo desenvolvido. Fortão, as costas largas e uma piroca tão grossa que mal cabia em minhas mãos. Se ele soubesse que eu pagaria pra chupar uma daquelas...
. Tinha também o Rô, uma gracinha, os olhos verde-mar, sempre trazia chocolate pra mim! É claro que algumas vezes não rolava química, ou eu estava muito cansada. Aí tinha de ser mais profissional, mesmo. De qualquer jeito, era legal ensinar a eles onde colocar a mão, como meter forte, ritmado e gostoso, como se chupa direitinho uma buceta, e outras técnicas básicas, que todo homem devem conhecer pra satisfazer uma mulher. Preparei aqueles meninos para a vida mais do que qualquer professora!
. Poderia dar merda a qualquer momento: eu sabia. Deviam ter no máximo quinze, dezesseis anos, eram tão novinhos! Mas fazer o quê? Só aluguel e condomínio desse apêzinho vagá na Pituba são quase mil reais! Eu preciso de pelo menos uns três mil por mês para me manter, não é sempre que posso me dar o luxo de escolher cliente, ia deixar de trepar com os meninos porquê?
. Sabe, eu costumo cobrar de acordo com o cliente. Quando vem me pegar de carro importado, é de trezentos pra cima. Quinhentos se for velho e der trabalho pra levantar a bengala. Mas para os meninos, não cobro mais de oitenta, cem. Primeiro porque consigo derrubá-los mais rápido, depois porque é mais gostoso e divertido comer três, quatro guris numa tarde do que arriscar a sorte e sair com um desconhecido que te liga numa noite qualquer. Vai que é um maníaco ou um desses tipos sebosos que pára o carro à noite na Manoel Dias! Prefiro meus garotos.
. Um dia batem na porta dois caras. Camisa de botão, jeans, lupa... Polícia Civil. Foram logo me chamando de puta, não neguei porque não tenho vergonha de ser. Aí, disseram que o diretor da escola deu uma queixa contra mim, me acusando de abuso de menores. Botaram a maior pressão: você vai ser presa, nós temos provas e testemunhas, não tem como você escapar... Mas eu não me desesperei. Enquanto eles ficavam olhando minha bunda, eu mostrei que tinha peito.
: – Olha bem pra mim! Olha! Tem gente pagando quinhentos conto pra passar a noite comigo, cê acha que eu ia perder tempo roubando mesada de guri?!
. Só que os caras eram durões. Com eles, não tinha conversa certa. Resultado: para amolecê-los, tive que pagar três paus e ainda chupar dois!

Mais um conto da série "Lapsos no Papel", iniciada com o conto"Red Martini". Aproveito para divulgar meu outro blog, dedicado a poemas de inspirações eróticas e concretistas:

http://www.poesiasempudores.blogspot.com/

SINAIS

2008-01-06T15:04:00.000-08:00

Foto: Marta Erhardt, A TARDE On Line, www.atarde.com.br/cidades/noticia.jsf?id=758187

Sinais

. Mais 60. Duas da tarde, o sol castigando e Bituca ainda com um copo de leite na barriga. Em casa devia rolar um feijãozinho com arroz e talvez frango, só que até de noite precisava comer alguma coisa. Saco vazio não fica de pé.

. 50. Hoje o movimento tava fraco. Só umas 10 moedas. Quem sabe dá pra pegar um rango em Dona Melinha – a véia é bróder e quando falta alguns centavos libera se ajudar nos pratos – mas ele queria mesmo era juntar um trocado e passar depois no fliper.

. 40. Bituca flagrou Totonho distraído, treinando novas jogadas. O miserável é verme, sabe mandar o pau de borracha girando pra cima na facilidade, depois dá uma volta no corpo, pega e ainda sai fazendo um monte de arte: passa debaixo da perna, equilibra na testa, no queixo... Foi Totonho quem ensinou a Bituca a manha de fazer malabarismo girando um pau coberto por tira de borracha com duas varetas. Só que a idéia de fazerem os dois de vez, com o Totonho em pé nos seus ombros, fora dele. 30.

: - Mais tarde se sobrar dinheiro a gente joga. Cê tá me devendo 3 ficha...
: - Se a gente jogar aquele novo de luta você é que vai ficar me devendo dessa vez. Eu treinei que nem a disgrama esse fim de semana!

. 20. Os dígitos verde-luminosos da sinaleira demoravam a mudar. Bituca não entendia: se os números da sinaleira são iguais àqueles que aparecem no videogame, porquê nos jogos eles passam beeem mais rápido do que nessa merda de sinal?

. 10 segundos. Ele empunhou os malabares e calçou o chinelo, se preparando para adentrar no asfalto quente. Laranja. Olhou o boneco andante do sinal de pedestres, que piscava verde indicando à massa a iminente travessia. Assim que o semáforo dos veículos tingiu-se de vermelho, Bituca se picou com Totonho na frente do povaréu que cruzava a faixa. Pretendiam aproveitar ao máximo o breve coágulo no trânsito soteropolitano.

. Primeiro, o momento crucial da apresentação: Totonho pongou em cima de Bituca, que se ergueu ao perceber amigo já equilibrado, e começaram a girar os paus de borracha cada um prum lado diferente. Depois Bituca jogou o emborrachado girando pro alto no instante em que Totonho largou o dele, cada um na manha certa pro outro pegar, trocando no ar os paus de borracha. Até mesmo os transeuntes se encantavam com a manobra. Alguns, após atravessar a pista, ainda permaneciam parados na calçada para assistir todo o show. Espetáculo com precisão cronométrica de 20 segundos. Tinha que sobrar 15 pra cobrar o cachê.

. Bituca perdeu 2 segundos analisando os carros. Um prata equipadão cuns playbozinhos ouvindo pagodão nas altura... Um jipão preto, fumêzão levantado e um casal de barão dentro... Um Chevette velho guiado por um coroa mais acabado ainda; uma moça bonita num Kazinho vermelho...

: - E aí men, não tem um trocadinho aí pr’eu comprar uma merendinha, não?

: - Porra, cê botou pra fuder, pivete! Se eu tivesse um circo te contratava! – e perguntou se alguém da galera não tinha umas moedas. As luzinhas da sinaleira dançando em ritmo acelerante enquanto eles reviravam seus bolsos. Ao menos entregaram a Bituca um volumoso punhado. Ainda deu tempo de chegar no coroa, mas ele falou que tava quebrado. Bituca queixou um cigarro.
: - Você é novo demais pra tá fumando... Deixe disso, menino, que cigarro na sua idade é a pior coisa que tem!

: - E na sua idade, então, é caixão-e-vela!
. Que onda! Ele já ia fazer 12, trabalhava desde os 8 e ajudava em casa mais que muitas pessoas maiores. O viado velho soltava mais fumaça que a descarga do Chevette e preferiu jogar a porra do cigarro fora ao invés de lhe dar a segunda.

. O sinal abriu outra vez. Sentaram no meio-fio para um balanço financeiro. Apesar de serem tudo de cinco e dez, juntas as moedas dos playboys renderam 80 centavos a Bituca. Totonho só conseguira 25 de um carro preto com um cara dentro e mais nada. Também, queria o quê? Pára na janela com a mão estendida sem nem dar um pio; termina passando de carro em carro sem conseguir nada. A maioria fecha o vidro quando vê um moleque sujo e esfarrapado chegando com uns pedaço de pau na mão. Tem de escolher as pessoas certas, saber se fazer coitadinho... Aí eles ficam com pena, acham que é criança carente e dão dinheiro.

. Os ganhos na sinaleira de Ondina estavam minguando. No ano passado, quando começaram o número com os malabares, a idéia lhes apareceu como solução para multiplicar a esmola. Só que agora haviam garotos espalhados por diversos cruzamentos da cidade fazendo o mesmo. Foda também era segurar o ponto privilegiado na orla, entrocamento de duas avenidas disputado a facada no mundo esmolérico. Vendedor de água mineral, flanelinha, aleijado, dava de tudo na sinaleira. Mas malabares só podiam ser eles – se entrasse mais unzinho que fosse prejudicava o lucro. Mantinham a exclusividade a custo de uma eficiente política de relações, que incluía favores como às vezes olhar o neném da pedinte que fica na escadaria do banco, encher baldes d’água pros flanelinhas, se coligar aos barraqueiros, aos garis, jornaleiros... Eram conhecidos por todo mundo em volta da sinaleira, até mesmo pelos PMs do módulo. Assim, caso ocorre feito a vez que uns pivetes da cidade baixa tentaram tirá-los do pico e tiveram que sair na mão contra quatro, tinham certeza de serem defendidos.

. Bituca encarou novamente o homenzinho verde que caminhava no semáforo. Piscava lembrando que em poucos segundos recomeçaria o expediente. Vá. Ande. Siga em frente. O bonequinho podia falar com ele?

: - Se eu ficar com mais dinheiro que você, deixo pra lá aquelas 3 fichas e ainda boto 2 se você jogar o do futebol comigo... – andou até o acostamento e pegou a ponta de cigarro jogada pelo coroa. Quase apagada.
: - Aí não tem mais nada, Bituca. Larga isso fora – Totonho fez pouco caso da insistência do companheiro, que encarou o descrédito como desafio.
. Mas Bituca soprou, puxou e tragou a baga até reavivar a chama. Se aplicou e só dispensou no filtro. Afinal, não foi à toa que ganhara aquele apelido.

BACTÉRIA MADE IN USA

2007-12-17T09:23:00.000-08:00

. Primeiro dia, primeiro emprego. Num prédio cinzento da Av Estados Unidos, recebemos nossa missão: retratar o Brasil com informações necessárias ao conhecimento da sua realidade. Equipado (crachá, mapas, panfletos, e um Palmtop maneiro), parti para campo, setor nas Ruas Arábia e Iraque/Vale das Pedrinhas. Trabalhei duro pra fechar a cota de entrevistas. Na saída da favela, três caras me abordaram. Li na faca que puseram no meu pescoço: MADE IN USA. Eu só tinha umas moedas. Implorei – bróder, pelamordedeus, esse Palm é da empresa, vale meu emprego... O líder olhou o material da pesquisa com desconfiança. Contou as moedas e falou
: – Man, não reclama, que tu tá melhor que eu... Agora, cata suas coisas e VAZA, BACTÉRIA!

Pedro Paula

Relembrando os tempos de IBGE. O texto acima vai sair na seção bactérias da Lupa 4, revista da FACOM/UFBa. A foto é num lixão em Quingoma, o bairro mais bizarro que já vi. Fica em Lauro de Freitas e as casas são de papelão, madeirite e pedaços de lata de tinta. Saudades de andar de bandeirantes 4x4, rally dos sertões em plena grande Salvador. Sinto falta de entrar pela casa das pessoas levando conhecimento e buscando informação e, sobretudo, da bufunfa na conta todo dia primeiro!

Red Martini

2007-10-30T00:00:00.000-07:00

. Eu não conseguia parar de olhá-la. Absurdamente gostosa, o ruivo do seu cabelo quase apagava a luz pálida do bar. E chorava. Lindos olhos verdes, borrados e inchados.

: – Tá tudo bem?
: – Não, não é nada...
: – Como se chama?
. Relutou em responder. Insisti.
: – Aceita um drink?

. Pedi ao garçom para lhe trazer um Red Martini. Ela sorriu. Chamava-se Karen. Fisioterapeuta. Uns vinte e oito anos. Terminara um namoro havia dois meses, mas o cara se recusava a aceitar.
: – Acredita que ontem de madrugada ele chegou lá louco, berrando, me mandando abrir a porta? Nossa, o prédio todo ouviu! Só foi embora depois que ameacei chamar a polícia...
. Que filho da puta! Dei uns conselhos para se livrar dele. Ela se amarrou na minha psicologia. Conversamos um bom tempo. Até nos beijarmos. Lábios macios, molhados. Sedentos.
. Fui ao banheiro. Me ajeitei, lavei o rosto. Seria delicioso.
. Enquanto mijava, senti minha carne rasgada na altura do rim. Uma dor lancinante.
. Não sei quantas facadas foram. Poças de sangue e mijo.
: – SEU FILHO DA P...
. Antes que eu pudesse terminar a frase, minha vida escorria pelo ralo.