Olhando para os livros sobre a estante: Drummond, Pessoa, Vinícius...
- Porquê os poetas são sempre assim, feios?
- Se eles fossem bonitões, não iriam perder tempo escrevendo tanta merda. Iriam direto ao ponto e comeriam todas mulheres que quisessem. Sem precisar escrever porra nenhuma.
- Será que um dia eu consigo escrever um livro?
- Sobre o quê? Salões de beleza e academia?
- Não, besta... Um livro de poesias, sobre meus sentimentos, sobre a vida...
- Você não sabe porra nenhuma sobre poesia.
Soltou os cabelos, moveu-se felina em minha direção e ameaçou me afogar naqueles belos olhos da cor do oceano. Linda.
- E você não sabe porra nenhuma sobre a vida!
Ela é a verdadeira poesia. A que todos os homem procuram.
Nenhum comentário:
Postar um comentário